Había una vez un mundo poblado de diosecillos y diosecillas. Uno para gesto, para cada cosa, para cada situación: el dios de la puerta cerrada, el dios de la puerta abierta, la diosa de la fuente que mana.

Cada encuentro estaba protegido por un dios: tenía sentido y valor en sí mismo, no remitía a nada más allá y siempre podía dar lugar a un viaje de afectos.

No se sabe muy bien cómo, pero el mundo se empezó a despoblar de diosecillos y diosecillas: la puerta cerrada, la puerta abierta, la fuente que mana se convirtieron en utilidades y ya no en intensidades.

Cada gesto, cada encuentro y cada situación se volvieron signos que remitían a otra cosa, a Algo o Alguien que les daba sentido y valor: un más allá, un poder abstracto, un Dios Único.

La vida ya no se bastaba a sí misma, se convirtió en una carrera de salvación por acumulación (méritos, personas, vivencias, cosas).

La inquietud y el malestar se apoderaron de los seres humanos, atravesados por la voluntad permanente de estar en otra parte y nunca aquí-ahora.

La política se hizo mera disputa por el lugar central: quién impondría sentido y valor a las cosas que ya no lo tenían en sí mismas.

El amor se transformó en caza y conquista: conocer, succionar la vida, poseer y ser poseído, asimilar al otro.

Se hizo el vacío sobre lo cotidiano, a sangre y fuego cuando fue necesario. La presencia se ausentó y la ausencia se volvió lo más presente.

Pero hay quien dice que aún quedan devotos de los viejos dioses cambiantes. Se ha visto a gente haciendo extraños gestos ante la puerta abierta, la puerta cerrada, la fuente que mana. Veneran y aguardan así activamente el momento del Gran Retorno, de la Gran Metamorfosis.